jueves, 23 de septiembre de 2010

LIA

A las pocas cuadras estábamos a las risas. Llegamos a casa. La miré. La saludé. La abracé. Abríó la puerta. Me paré en el pallier. Me golpeé la frente con la palma de la mano. Me fui a dormir.

sábado, 11 de septiembre de 2010

Buenos Aires, hoy te falta mambo*, te sobra muerte y pasarela*


NO ME GUSTA MI CIUDAD. NO ME GUSTA BUENOS AIRES. 23 años viviendo acá y la rutina porteña me genera sentimientos de rechazo y negación. Siendo de provincia (del otro lado de la Av. General Paz), mi vida prácticamente se desarrolla del otro lado, en Capital Federal. Y prácticamente he recorrido el 85,7% de los barrios porteños, debido a laburos itinerantes como profesor a domicilio o encuestador o a amigos de la facultad desperdigados por los diversos rincones de la city.

O sea, estudio y trabajo ahí. No me rompan las pelotas*

Como tantos otros, no tengo auto. Me desplazo en transporte público, haciendo una increíble combinación de subtes*, bondis* y trenes para llegar a mis destinos. Horas de viaje de acá para allá, la gente que está de mal humor, las 'horas pico'* en donde todos los transportes se abarrotan como en una lata de sardinas y las principales avenidas porteñas son un mar de autos y bólidos diversos.

Muchas veces recupero aquél amor ausente tras un retazo del olvido, parafraseando (y usando mal) al Polaco. Generalmente sucede cuando llego de un largo viaje, y veo a la ciudad nuevamente con cariño, y entonces recupero el amor por aquellas banalidades de la vidad cotidiana porteña. Pero pasan unos días y vuelvo a sentir esa sensación de rechazo y termino diciendo aquello que dijo Fito Páez y que corona como título a este post.

Esa sensación de rechazo mutó a amor y respeto en menos de 48hs.

Y una rusa y una colombiana tuvieron mucho que ver en ello.

Las pebetas* habían llegado para conocer la ciudad. Y yo ya estaba con los nervios de punta. Porque si algo aprendí de la vida en Buenos Aires es la 'viveza criolla'; esa filosofía de vida rioplatense que busca el progreso siguiendo la línea del menor esfuerzo; y si en el camino se puede estafar a otro, mejor todavía. Por eso, lo quiero decir es que:

"Todo turista es un potencial pichón, el cual se puede cagar* tranquilamente y sin escrúpulos, porque no conoce ni por puto* los códigos de Buenos Aires"

Eso mismo. La raza de los cazabobos*, bagayeros, filos, arrebatadores, pungas, lanzas*. Toda la estirpe de estafadores cotidianos que pueden desvalijar en menos de 1 minuto las pertenencias de una persona.

Pero en fin. Que tampoco la gente es boluda y sabe cuidarse, porque nadie nació ayer. Así que me calmé y nos dispusimos, los tres, a recorrer la ciudad, aquéllos lugares armados para turistas que encierran el 'ser argentino' en el tríptico "Tango, Maradona, Evita" (i.e.:Caminito, Recoleta, Palermo) hasta aquellos lugares más alejados (¿a quien carajo se le ocurre llevar a dos extranjeras para que conozcan la estación de Once?).


Y hete aquí mi descubrimiento. La felicidad está en las pequeñas delicias cotidianas.

. Está en la cara de felicidad  de una rusa al tomar la línea A de subtes (sí, ese subte feo, viejo y con demora que tantas puteadas se ha comido).

. Está en su inocencia queriendole regatear el precio de un mate a un vendedor argentino en La Boca

. Está en los gestos de complicidad de ambas al tomar el subte línea B en hora pico, 'como todo argentino'; una  experiencia diametralmente opuesta a la del turista promedio que paga esos 'tours charters' de mierda, donde los pasean como perros en esos micros sin techo, viendo desde allí una imagen prefabricada y plástica de la ciudad.

. Está en visitar el Mausoleo de San Martín y soltar un lagrimón al ver el cambio de guardia de los Granaderos, aquel regimiento creado por él mismo hace dos siglos. Y descubrir ese sentimiento de respeto por un prócer que liberó gran parte de Sudamérica con los huevos bien puestos*.

. Está en comer una pizza en Las Cuartetas, acompañada con ese patrimonio nacional que debe ser la fainá. (NOTA: Nunca me cansaré de decir que los brasileros creen que comen pizza, pero en realidad comen masa de harina leudada y le tiran arriba lo primero que encuentran)

. Está en escuchar a una linda rusita decir "Allá" con ese yeísmo particular (/ayá/) del dialecto rioplatense (Buenos Aires-Montevideo).

. Está en reírse al verla en un boliche*, viviendo la experiencia  del chamuyo* porteño de esos bananas* que quieren levantarse* extranjeras jeteando* que tienen de amigo al dueño del boliche.

. Está en ver las caras de fascinación ante el Congreso de la Nación, ese mismo Congreso al que hace unos meses atrás yo estuve en sus puertas, en una protesta por la educación, puteando* al Estado para que me dé la guita*que hace 4 años no me están pagando.

¿A donde mierda voy con esto de la felicidad? Voy a esta pregunta: ¿Qué le vieron ellas a esta ciudad de pobres corazones?

Justamente, aquello que yo no veo. Lo bello de lo cotidiano y lo cotidiano de lo bello de Buenos Aires.

Y ahora voy feliz por la calle, porque aprendí a aceptar ese espíritu de melancolía y romanticismo que rodea a mi ciudad, esa ciudad que pretende ser europea pero le cuesta entender que está enclavada en Latinoamérica. Que tiene esa sensibilidad que distingue estas pampas*de las otras, donde el hombre puede llorar en una canción (por qué, como bien dicen por ahí, 'el tango es un sentimiento triste que se baila')

Y ahora voy feliz, a la facultad, en la línea A (foto a la izquierda), porque tengo el recuerdo de aquella rusa luchando por sacarse una foto en aquél subte de asientos de madera.
Por eso, cada vez que pise Plaza Serrano, borracho, recordaré a aquella colombiana que me dijo que le hubiese gustado fumar un porro* en una plaza porteña, un porro que jamás ofrecí por pudor o por miedo a quedar como un desubicado.

Y cada vez que pase por Av. Santa Fe y Av. Scalabrini Ortiz, y vea pasar un taxi, recordaré la cara de "saudade" de la rusa, que desde el taxi miraba hacia atrás, como no queriendo despedirse, después de que un tachero*hijo de re mil puta la quería estafar cobrandole 110 pesos por ir solamente desde Recoleta hasta el Aeroparque Jorge Newbery. Esa rusa que, junto a la colombiana, espío mi Buenos Aires querido, y como diría el Polaco Goyeneche, dejó un pedazo de vida. Y se marchó


(FOTO TOMADA EL MARTES 7 DE SEPTIEMBRE EN CAMINITO. 
SAUDADES DE VOCÊS)

________________________________________
*PEQUEÑO DICCIONARIO DE LUNFARDO PORTEÑO PARA EXTRANJEROS*


Mambo = Locura 
Pasarela = Moda 
No me rompan las pelotas = No me molesten
Subte = metro
Bondi = ómnibus urbano
Hora pico = Hora de mayor tránsito en la ciudad (las 8 AM y las 18HS)
Pebetas = Mujeres jóvenes
Cagar = estafar o engañar
Ni por puto = De ninguna manera
Cazabobos =
Taxis falsos 
Bagayeros, filos, arrebatadores, pungas, lanzas = Distintos tipos de estafadores y ladrones
Con los huevos bien puestos = Con valentía y decisión
Boliche = discoteca 
Chamuyo = Charla previa del varón para seducir a una chica
Banana = Persona que piensa que es 'top' y alardea de atributos que no tiene en realidad 
Levantar = Seducir
Jetear = Hacer alarde de un falso prestigio.
Putear = Insultar
Guita = Dinero
Pampas = Tierras
Porro = Cigarrillo de marihuana
Tachero = Taxista

He says...

"Admiro a la gente que vive sin problemas, que mira el mundo con despreocupación. A diferencia de ellos, yo sufro más de la cuenta".

K.C.

Solo una hoja en río revuelto


Soy una persona de perfil bajo y tímida. Muchas veces me considero como una especie de hoja arrastrada por un río, que tan solo es feliz haciendo su camino y sin que algún mortal se precie de su existencia.

Ahí está, en parte, mi decisión por ser bajista. El bajista está ahi pero no está. Porque el protagonismo lo tiene, por lo general, el guitarrista o el cantante. El bajista está a un costado, escondido, silencioso, dandole la base a la banda, tocando 3 notas pelotudas. Pero esas 3 notas llevan una gran responsabilidad, porque cualquier idiota puede tocar el bajo, pero tocar esas pocas notas como se debe, con actitud, no muchos pueden hacerlo. Por eso es que hay muchas personas que tocan el bajo, pero muy pocos bajistas.

Me gusta viajar solo y hacer mi camino, sin nadie que me rompa las pelotas. Me cuesta mucho entablar nuevas relaciones. O mejor dicho, te puedo decir un 'hola', pero luego lo que viene después... es casi seguro que voy a salir espantado a la pregunta '¿Como estas?'

Por eso, me siento raro al ver que muchas personas en muchas partes del mundo me recuerdan. Ver que estoy en un album de fotos de una yanqui en facebook. Que una colombiana me escriba una carta de despedida. Que un tipo de Rosario me llame para ver como ando. Que un brasilero me pida que me conecta al skype para hablar conmigo. En fin, todo eso hermoso, me genera sentimientos confusos.

Me choca el hecho de que alguien se lleve un recuerdo mío y lo deposite en algun lado de su corazon, o de su memoria. Que le hable a otros sobre mí (cosas buenas, cosas malas, cosas boludas, cosas interesantes). Que haya tenido impacto en su vida, aunque sea mas minimo, porque ahí me doy cuenta de que no soy una hojita en el rio:

. J se animó a superar sus miedos de viajar de mochilero debido a un comentario que le hice. Le había confesado uno de mis mas grandes miedos: "Me da miedo viajar solo. Por eso viajo".
. N se decidió a estudiar Historia, y me confesó que uno de los motivos fue una charla que tuvimos sobre la importancia del conocimiento para el cambio social.
. A dijo que fui el amor de su vida
. M dijo que el viaje a Bolivia conmigo fue inolvidable debido a mi grata compañía.
. P dijo que desde que desde que la hice entrar al Bachillerato cambió muchas perspectivas sobre su vida académica.
. D dijo que mis actitudes lo hicieron repensar profundamente sobre la vida y su persona.

Confieso que darme cuenta y escribir estos comentarios me costó horrores... ¿Pero qué onda?
Es como que me perturba la idea de que alguien se de cuenta de que realmente existo, de que alguien pueda quererme y recordarme. Y no sé por qué eso tan lindo me es tan extraño.

viernes, 10 de septiembre de 2010

Lunfardo

Yo creo que al lunfardo hay que erigirlo como patrimonio de la humanidad. Esa incansable mezcla de italiano, español, yeismo, vocablos indigenas, ese pastiche cocolicho que es tan rioplantense que asusta.
 
LOS MAREADOS - GIL DE MIERDA
 
Yo te tengo rejunao`
y no mirés pa` otro laú
porque me ´cuchastes bien
te haces el coso conmigo
si yo te corté el ombligo
y te traje pa´l trocen
 
Escuchá a este veterano
que supo darte una mano
capaz que ni te acordás
cuando venías en la mala
y te tiraba un par de chalas
pa´ que pudieras morfar
 
Te conseguí un buen laburo
y un mes laburastes duro
tenías ganas de aprender
Eras un guacho inocente
tenías amigos decentes
y una mina bien de bien
 
Ahora andas con esta gansa
coqueteando con los transas
sos el rey del cabaret
y pa´ escucha´ tus consejos
se te pegan los pendejos
como a jabón de bidé
 
Con ese arito en la oreja
Vos sacás tu moraleja
Si solo esta pobre vieja
Te junó de refilón
 
Con ese pelo con gel
Perdoná que sea tan cruel
Estás igualito a Gardel
Después que explotó el avión
 
Gil de cuarta
(atorrante, ladrón)
Si porque estoy copeteao
Te hacés el disimulao
Igual me vas a escuchar
 
Gil de cuarta
(otario hedinún)
Si perdistes la memoria
Perseguí la zanahoria
Que capaz que la alcanzás
(Wasnápido)
Ya estás grande
(pelotudo)
Pa´ variarte en las esquinas
Franeleando con las minas
Disfrazao de ganador
 
Si siempre estuvistes a dieta
Morfando de la volqueta
Y engordando gigoló
(Fisioterapeuta)
 
Arrancás a medianoche
Mostrás la llave del coche
Jeteás con el celular
Te volvés hecho un escracho
Apoliyando en un tacho
Cuando te fletan del bar
 
Te estás rifando los años
Cada vez que vas al baño
A quien querés engañar
 
Te encajás duro y parejo
Le das la papa al cangrejo
Y no parás de chupar
 
Cuando te dejó la flaca
Cuantas noches de resaca
O duro como una estaca
Supe tirarte un colchón
 
Que una noche de locura
Requemao por la fisura
Forzastes la cerradura
Y eso pa´ mí fue traición
 
Ya no eras ningún purrete
Y a voleos en el ojete
Te saqué de la pensión
 
Gl de mierda
(patán, zonzo)
Mirá que ya estoy peduto
No te hagas el perro puto
Que igual me vas a escuchar
(Bravo, zapallo)
 
Gil de mierda
(banana, perejil, kiwi)
Si perdistes la memoria
Perseguí la zanahoria
Que capaz que la alcanzás
 
Ya estás grande
(cara cagada)
Pa´ variarte en las esquinas
Franeleando con las minas
Disfrazao de ganador
(tragasable, reputazo)
Si siempre anduvistes a dieta
Morfando de la volqueta
Y engordando gigoló
 
 

jueves, 9 de septiembre de 2010

Eagle

And I dream I'm an eagle
And I dream I can spread my wings
Flying high, high, I'm a bird in the sky
I'm an eagle that rides on the breeze

Postal '97

"Muchas veces, cuando me acuesto y cierro los ojos, todavía puedo sentir aquél revólver apoyado en mi cabeza, con el click de carga y el gatillo que milagrosamente no funcionó"

domingo, 5 de septiembre de 2010

¿Seguirá viva?

(12:53 a.m.) Mara:oye la conexion se me caera en cualquier momento
(12:53 a.m.) Mara:acaba de pasar un huracan por Puerto Rico y no hay electricidad en mi casa, estamos con una planta electrica ahora mismo... pero ya pronto se le acaba la gasolina
(12:54 a.m.) Gabriel :uhhh
q mal
(12:55 a.m.) Mara:no fue muy fuerte la verdad
solo mucha lluvia
(12:55 a.m.) Mara:pero hubo varias averias
por arboles que caian sobre cables y eso
(12:55 a.m.) Gabriel:uhh
(12:56 a.m.) Gabriel :suerte q no tenemos huracanes aqui en arg
(12:56 a.m.) Mara:si, jaja
nosotros tenemos que seguir alertas porque viene otra tormenta por ahi
(12:56 a.m.) Mara:en el mismito camino para atravesar Puerto Rico
y puede convertirse en huracan facilmente
(12:57 a.m.) Gabriel :q tragico
(12:57 a.m.) Mara:jajaja
(12:57 a.m.) Mara:nah...
solo precaver. Si me desconecto es porque se viene por aquí
(12:58 a.m.) Gabriel:ok
mejor asi
(12:59 a.m.)Mara ha cerrado sesión

Touché

Me percaté que los momentos de escritura más prolíficos ocurren cuando te estás evadiendo de las lecturas académicas obligadas de la semana.

Para algo me sirve la antropología.

Fica bébado

"Siempre he sido un gran bebedor. Cuando tomo, no me detengo. Me gusta beber porque estás en un extraño mundo de caricatura donde todo se vale. Tu visión se hace borrosa y todo te hace sensible. Es loco, es una realidad diferente y un mundo diferente en el cual estás consciente".

Krist Novoselic

¿Acaso nadie se acuerda...

Que Rexona antes era Rexina?

Que los Cheetos antes eran Chizitos?

Que las Lays antes eran Frenchitas?

viernes, 3 de septiembre de 2010

Un indio dijo...

... que la vida sin problemas es matar el tiempo a lo bobo

Cuando una canción resume un abuso sexual infantil con tanta precisión... (II)

Cosas olvidadas son recordadas
Los tigres comen a sus crías
El cuerpo se quedó pero dentro de la cabeza
La mente estaba corriendo
Conspiración de silencio, la única escapatoria del dolor
Es darse vuelta y correr, hombre
Demasiado mojado para entrar por la lluvia

Diles "Sé lo que te estuvieron haciendo...
... pero no trates de hacermelo a mí"

Dejame mostrarte como te amo
Es nuestro secreto, tú y yo
Dejame mostrarte como te amo
Pero mantenlo en el árbol genealógico 

El secreto del árbol genealógico
 

Cuando los oigas diciendo 'Confia en mí'
Ne esperes a ver lo que pasa
Echado a los lobos en los que siempre confias
Levantado en una forma de infierno viviente
Canta una canción de furia de una sola nota
Vive y muere en tu corazón
Pero ten cuidado en las sombras
Tu árbol genealógico espera en la oscuridad

Yo te digo...

 "Sé lo que te estuvieron haciendo...
... pero no trates de hacermelo a mí"

Dejame mostrarte como te amo
Es nuestro secreto, tú y yo
Dejame mostrarte como te amo
Pero mantenlo en el árbol genealógico 

El secreto del árbol genealógico

Cuando una canción resume un abuso sexual infantil con tanta precisión...

"Es solo una historia de alguien que ha tenido que pasarle a otros lo mismo porque otros lo jodieron y no saben como solucionar este abuso pasado... muchas veces cuando un niño es abusado, él lo borra de su mente, luego crece sin entender por que siente esta molestia y trata de canalizarlo de distintas maneras"

James Maynard Keenan. Vocalista de Tool

Me tomó demasiado tiempo recordar
exactamente lo que había pasado
Era tan joven y casto entonces
Tú sabes que esto me lastimó
Pero respiro y entonces supongo que sigo vivo
Aunque los signos indiquen lo contrario


Tengo mis manos atadas
Mi cabeza agachada
Mis ojos cerrados
Y mi garganta abierta...


Haz a los otros lo que me han hecho a mí
Haz a otros lo que te han hecho a ti
Estoy pisando agua
Necesito dormir un poco
Mi cordero y mártir
Te ves tan hermoso


¿Por qué no te acercas un poco más,
tan cerca que pueda olerte?


Necesito que sientas esto!
No puedo pararme a arder mucho tiempo
Liberado en esta sodomía
Por un dulce momento
me siento completo


Ahora haz a ti mismo lo que me han hecho a mí
Haz a ti mismo lo que me han hecho
Respiras, entonces supongo que sigues vivo
Aunque los signos me indiquen lo contrario


¿Por qué no te acercas un poco más,
tan cerca que pueda olerte?


Necesito que sientas esto!
Necesito que esto me haga sentir completo
Existe libertad en esta sodomía
Por un dulce momento
me siento completo


Seré tu testigo que confía en tu sangre y tu carne
Solo este sagrado medio me trae paz a la mente


Tienes tus manos atadas
Y tu cabeza baja, tus ojos cerrados
Te ves hermoso ahora


He encontrado alguna forma de cordura temporal
En esta sangre de mierda y con mis manos
He venido rodeando el círculo completo


Mi cordero y mártir
Esto terminará pronto
Te ves tan precioso
Te ves tan precioso
Te ves tan precioso
Te ves tan precioso...

Curiosidades culinarias

. Clavarte borracho 4 pizzetas a las 6 AM

. Mojar una porción de pizza fría en el café con leche vespertino

. Sopa de municiones a las 17hs

. Alfajor Guaymallén a las diez de la noche como paliativo de una no-cena

. Té aguado con talitas

jueves, 2 de septiembre de 2010

OGT

All you know about me is what I've sold you,
Dumb fuck
I sold out long before you ever heard my name

So I've got some
Advice for you, little buddy
Before you point your finger
You should know that
I'm the man,

If I'm the fuckin' man
Then you're the fuckin' man as well
So you can
Point that fuckin' finger up your ass